¡Qué largo se me está haciendo escribir este pregón!
Dos años lleva mi lápiz dibujando versos sobre las cuartillas, sin que llegue a cuajar una décima que tenga sentido. Dos años buscando el norte con el que orientar la razón de este sinsentido.
A todos se nos hace muy largo el camino a la aldea.
Largo y desventurado … que ha habido días en que las ruedas de la carreta se
hundían en el barro y otros en los que el polvo nos cegaba los ojos y resecaba las
gargantas.
Ha habido días, amigos, que pensé que estaba perdido. Ha habido días en que las lágrimas no me dejaron ver el romero ni el verde de los pinos.
Soy médico epidemiólogo. Los últimos treinta años de mi vida, lejos de prepararme para lo que ha venido, de poco me han servido. Lo que no debería haber pasado, se hizo presente en mi vida de una manera brutal, demoledora y sin fin aparente.
Tras tantos meses, el eje de mi fe se quedó en los huesos y las ruedas de la ciencia se rompieron en cualquier cuneta.
Este largo año ha sido como una interminable madrugada en el Huerto de los Olivos. Ha sido una noche de preguntas, respondidas con silencios, de dudas sin certezas, de miedos sin refugio, de angustia sin consuelo.
Aquel que yo era, ha cambiado. Se ha dejado muchos jirones del alma prendidos en las zarzas.
A pesar de nuestra ciencia y de las instituciones que nos dan seguridad, la humanidad sigue estando tan indefensa frente a la fuerza de la Naturaleza como cuando vivíamos en las cavernas, a la intemperie.
El progreso ha escondido la Naturaleza tras un telón que la pandemia ha rasgado de arriba abajo, dejándonos solos e impotentes.
¿Quién no se ha preguntado el porqué de todo esto?, ¿quién no ha preguntado al
Señor de la Salud, donde estaba en esos interminables días de encierro y duda?.
¿Quién no ha mirado al cielo, como los Magos de Oriente, buscando un signo para recuperar el camino?.
Fue un domingo de verano cuando la brisa tibia de la tarde me trajo esa estrella con la encontrar mi destino: unos pajarillos se acercaron a mí, alegres y escandalosos. Eran pequeños. Muy pequeños. Piaban y saltaban con total despreocupación de una rama a otra.
Ese domingo, la pluma del evangelio de San Mateo ponía en boca de Jesús estas
palabras: “mirad las aves del cielo, que no siembran, ni siegan, ni recogen en
graneros y vuestro Padre del Cielo las alimenta. ¿No valéis vosotros mucho más que ellas?”.
Fueron esos pájaros los que me hicieron recuperar el camino.
